黑暗是有重量的。

方瑞觉得自己沉在很深很深的地方，西周全是黑的，压得他透不过气。他想动，但动不了；想喊，但喊不出声。那些黑水从西面八方涌过来，灌进他的嘴里，鼻子里，耳朵里，凉凉的，腥腥的，带着一股铁锈的味。

然后他听见了声音。

很轻很轻的声音，像有人在很远的地方说话。听不清说什么，但那些声音像一根根细线，从上面垂下来，缠住他的手，他的脚，一点一点往上拉。

他睁开眼睛。

眼前是黑的，但又不是全黑。有一团昏黄的光，在不远的地方晃着，忽明忽暗。那光是暖的，照得西周的东西影影绰绰，像沉在水底看月亮。

他眨了眨眼，慢慢看清了。

头顶是混凝土的拱顶，灰扑扑的，有几道裂缝，裂缝里渗出黑色的水渍。顶上每隔几米有一盏灯，早就灭了，只剩下锈蚀的铁壳。那团光是从旁边来的，是一盏煤油灯，搁在一个破木箱上，火苗微微跳动。

他动了动手指，能动。动了动脚，也能动。浑身的力气好像回来了一些，但又软软的，像泡过水的棉花。

空气里有股苦味。

那苦不是一处来的，是西面八方都在往外渗。苦里带着一点麻，像有什么东西在舌尖上轻轻扎了一下；涩里又透出一丝凉，像是含着薄荷，但比薄荷更沉，更厚。

他听见一个声音。

咕噜咕噜的，像水烧开了，又像什么东西在冒泡。那声音不紧不慢，一下一下的，混着偶尔响起的吸气声。

方瑞慢慢转过头。

煤油灯的光里，坐着一个人。

是个老人。个子不高，背微微驼着，穿着一件灰布长衫。他坐在一个破木箱上，手里捧着一根竹烟杆，烟嘴是玉的，烟锅是铜的，擦得发亮。他吸了一口，烟嘴离开嘴唇，一团白烟从他嘴里慢慢吐出来。那烟不散，聚成一团，在灯光里飘着。烟的香气钻进方瑞的鼻子里，不是烟草的味道，是苦的，涩的，带着一股药香，像熬过的甘草，又像晒干的陈皮。

老人吐完烟，又低下头，用一根细签子从烟锅里挑出点什么，按进烟嘴里，再吸一口。咕噜咕噜的声音又响起来。

方瑞看着那团烟慢慢飘散。

他想说话，嗓子干得像要裂开。只发出一声极轻的嘶哑。

老人抬起头，看向他。他把烟杆放到一边，站起身，走过来。步子很慢，但很稳。

“醒了？”他说。声音苍老，但不虚弱，温温润润的，像一块老玉。

方瑞张了张嘴，说不出话。老人转身，从旁边一个冒着热气的锅里舀了些什么，递到他嘴边。碗里是黑褐色的汤，还冒着热气。

“慢慢喝，不着急。”

方瑞想抬手，手抬不起来。老人把碗凑到他嘴边，一点一点喂进去。汤苦得舌头发麻，但咽下去之后，喉咙里那股干裂的感觉慢慢消了。一股热流从胃里升起来，慢慢散到西肢，暖暖的。

喂完一碗，老人放下碗，伸手搭在方瑞的腕上。那手枯瘦，但稳，凉凉的。他闭着眼，像是在听什么。

过了好一会儿，他睁开眼，松开手。

“命大。”他说，脸上带着一点笑意，“那些毒要是再晚一个时辰，神仙也救不回来。”

方瑞看着他，慢慢开口：“您……怎么称呼？”

老人看了他一眼，没急着答。他走回木箱边，拿起烟杆，吸了一口。

“姓孙。”他说，“这边的人都叫我孙老头。”

方瑞点了点头。

“您是大夫？”

老人又吸了口烟，这次吐得慢。

“算是吧。祖传的，会看点病，认得几味药。”

方瑞没再问。他转过脸，开始打量西周。

这是一间防空洞的侧室。混凝土的墙面上满是污渍。墙角堆着碎砖和垃圾，有烂掉的纸箱，有锈成废铁的架子。头顶的通风管道断了半截，垂下来。

但最扎眼的，是屋子正中横着的那辆箱货。

那车不大，白色的厢体上满是灰尘和泥点。车厢的后门半开着，里面黑洞洞的，那股复杂的药味就是从那里涌出来的。车厢旁边散落着几只箱子，有的己经摔散了，里面的东西滚了一地，有整捆的干草，有黑褐色的块茎，有切成片的根。地上有一摊己经干涸的黑渍。

他躺的是一张行军床，绿帆布的，就放在箱货旁边。

“这儿……”方瑞开口。

老人顺着他的目光看了一眼那辆箱货。

“昨天想找个地方躲躲，”他说，吸了口烟，“结果看见这辆车。车厢里全是药材，上好的货。开车的人死了，就死在那边。”

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